Не смотря на все уровни западла - например, отключили горячую воду, мыла голову холодной, плюс кожа все еще выглядит поганенько и глаз до конца не прошел - встреча с Полиной Захаровой увенчалась успехом!
С удовольствием жду остальных снимков и понимаю, что отечественный литератор непобедим: на съемку придет хоть больной, хоть мертвый, хоть одноглазый!

@темы: литература, полина захарова, прэты, фото для книги, фотосессия

---

Проблема идиотов номер тысяча или "Все как всегда".
Сегодня днем должна быть фотосессия для книги. Красивое фото на заднюю часть обложки, все дела. Что я делаю сейчас? Правильно - офигеваю, глядя в зеркало на опухший насмерть левый глаз. Вот и что это такое?
Конечно, с будущими книгами изначально связано адейшее количество дурацких сложностей: то рецензент занят, то нужные художники завалены работой, вот только это все мелкие косяки. Со всеми случается. Но опухший глаз накануне важной фотосессии - это просто мечта!
Лежу в кровати, смотрю в потолок одним глазом, очень грустно вздыхаю.

@темы: Закон западла, гадости, закон мерфи, здоровье, ну почему я, блин

---

Наконец появляются новые идеи и планы. Вдохновение и прочие внутренние звери ведут себя перепуганно, как будто их в любой момент могут отлупить палками, но все равно лезут поглядеть мир. Храбрые мои.
Придумала делать книжку-лимитку: совсем мало стихов, зато редкие. И с офигенными фотографиями на сладкое. Ну, может сказку одну туда. Этакий артбук. Поглядим, что из этого получится.
Боже, ну почему вместо лета какая-то лабораторная работа начинающего синоптика? Сижу в Бибирево, ехать в Люблино и в балетках. Искренне пытаюсь внушить себе, что любое говно - в том числе вымокнуть до трусов под московским гадким дождичком - это классный писательский опыт.
Ведь правда же, правда?

@темы: дождь, стихи, проза, опыт, Жизнь, писать, мысли позитивно, дрянь, москва

---

Книжные Альпы квартиры в центре.
Воздух пресыщенный и клубится.
Смотрит на масляный оттиск церкви
Непонимающе сонный шпиц.

Руки военного дирижёра
Предпочитают газетам стаккато.
Дочь в полинялых джинсовых шортах
Входит в гостиную, как в палату.

Щурится лето. Стреляют дробно
О лакированный дуб пальцы.
Дочь улыбается, слушает: ровным
Маршем по комнатам звук катится.

Солнце изрешетило штору.
Книги сомкнули ряды - здравствуйте!

Руки военного дирижёра
Не признают
Старости.

@темы: поэзия, стихи, музыка, дирижёр, крис аивер, б.к.

---

Смех, фотографии и прогулки по ВДНХ

Ну что ж, вот они - результаты совместной работы с одним из самых лёгких и приятных в общении фотографов этой вселенной!
Незабываемый день в Зеленом Театре на ВДНХ мне подарила  freiheit.
Это просто необыкновенный человек! Такое внимательное и трогательное отношение к модели можно желать друг другу на Новый Год! Плюс, у меня до сих пор сводит скулы - нельзя неподготовленному человеку столько смеяться)
Чувство юмора  freiheit. сделало мой день, её фотоаппарат носит имя Арчибальд, а её снимки вы можете посмотреть вот здесь: vk.com/games_of_insomnia
Все-таки именно дайри частенько преподносит мне сюрпризы в виде совершенно невероятных знакомств)

@темы: фото, дайри-жизнь, дайри-встречи, алина фрайхайт, фотосессия

---

Пропуская нарочно трамваи и электрички,
Постигая порог мысли, усталость мышцы,
Между прочим и личным, между судьбой и лишним,
Мы играли, играли, недоиграв - вышли.

Нами строили, мерили, недотерпев - вычли.
Остается висеть в блокноте большой суммой
Никому не понятных снов и дурных привычек,
Складом колец на дне пристяжной сумки.

Обними меня, если это пока не сложно,
Если зеркало врёт, особенно ближе к ночи.
Я - хороший пример, вид удалой дичи:
Здесь какую мину в последнем бою ни скорчи,
Всё равно получится деланно и комично -
Не томи, надевая ботинки в родной прихожей.

Тот, что смотрит на нас сверху, не видит разниц
Цвета кожи и тембра голоса, смысла действий.
Он кладет надежду каждому в тонкий ранец
В невозможном начале детства,

А теперь время - дело, время равнять счёты,
Сбереги отпечаток ладони моей под курткой.
Зажигая зарницы, встаёт городское утро.

Если все мы - солдатики, сделай меня почётным,
Погляди, я не плачу, не требую - я прошу.

Я иду, и мечта живёт за моим плечом,
Необъятным, ещё не раскрывшимся парашютом.

@темы: поэзия, Парашют, север, стихи, размышления, крис аивер, мечта

---

Совершенно халявные ништяки и всё такое)

Ребятушки, Москва. На меня внезапно упало полсумки чехлов на Apple. Там всякие на айпад мини, на 5 и 5s, 6 и 6+... и еще на кого-то.
Посмотреть на них можно тут
Забрать можно у меня, завтра, на Китай-Городе. Часов с четырех усядусь в Шоколадницу. Пишите вк, звоните 8 985 385 57 75 - и я отдам вам бесхозных бедолаг!
Это бесплатно, большая часть как новенькая, некоторые слегка поцарапаны. Заберите, выкинуть жалко ведь.

@темы: Даром, бесплатно, завтра, iPhone, ipad, халява плиз, Apple чехлы, москва

---

Сегодня был удивительный день.
Чудесная Маша Каппаро нашла для фотосъемки не просто необычный дворик, как я просила, а настоящий выход в другую реальность.
Когда я, Маша и ее помощница Ирина пришли "знакомиться с локацией", первым нам навстречу выскочил ниндзя лет семи с двумя игрушечными саями, и потребовал назваться. Мы сообщили, куда путь держим, выпросили разрешение пофотографироваться... Оказалось, что мальчика зовут Гриша. Гришины волосы были по-летнему выкрашены почти во все цвета радуги. Красила мама. Гришин папа вышел во двор, чтобы повесить дартс, а заодно объяснил нам, где купить батарейки для "севшей" светотехники.

-Только отойдите подальше! - посоветовал мальчик, хватая протянутый папой дротик,- Чтобы мы случайно вас не застрелили!

Мы сказали спасибо. А еще сказали, что все понимаем и очень хотим жить. И смеялись. И отошли подальше. И нас не застрелили.
И это было прекрасно!

@темы: истории из жизни, волшебство, семья, мария красненко, одесса в москве, Дети, красота, фотосессия

---

О прекрасном и людях.

Человека, который стоит рядом со мной на этом фото, зовут Володя Лапшин. И он бесстрашный!
Володя живет в городе Сыктывкар. Это довольно далеко от Москвы и Питера, но он привозит в свой родной город поэтов и музыкантов не только из обеих столиц. Со всей России артисты приезжают в Володин бар, чтобы читать, играть, петь для чудесных людей, которые живут в этом замечательном - хоть и далеком - городе.
Володя не делает фестивалей с тонной непонятных людей - "лишь бы кого привели". Он делает красивые сольные и парные концерты. Черт, это круто!
В этом году я слетала в Сыктывкар, влюбилась в Володин бар и чудесных людей, которые там были. Спасибо! Как прекрасно, что в нашем мире есть люди, которым не слабо заниматься искусством и помогать искусству быть.
Это невероятно, безумно греет.

@темы: поэзия, сыктывкар, давайте делать красивое, чертов трансфер, я хочу еще

---

Тепло. На скамейках смеются.
Сигналят пустые такси.
Щербатое белое блюдце
В синеющем небе висит.

О чём, говори, волноваться:
Неделя закончится вальсом,
Пройдёт голова и печаль.
Листай рукописные вести -
В твоём запылённом подъезде
Повсюду теперь без ключа.

Спасибо, что все невредимы.
И не находили пока
На белой ладошке ундины
Следы ни чьего номерка,

Что вьются весёлые тени.
Живи в человеческом теле,
Не лезь из него за пустяк.

А хочется вспомнить о ком-то,
Запрятанном в памяти комнат,
Когда-то бывавшем в гостях.

-А если ещё успеваю?
Вагон, переполненный маем,
Уходит по кромке листа.
Смеются на улице громче,
И голос знакомый, и точно,
И комната снова пуста.

Шагаешь - трясина по пояс.
Качнётся осиновый свод,
Ундинин покажется волос.

И молнии маленький поезд
Нагрудный карман расстегнёт.

@темы: поэзия, современная поэзия, ундина, стихи, страшное, крис аивер, русалки

---

Сказка про море

Хочешь, я нарисую тебе море? – спросила ты и я сразу понял, что очень хочу.
Я никогда не видел моря и оно представлялось мне чем-то необыкновенным, огромным и недоступным простому пониманию. Разве что иногда я получал открытки с изображением моря, но на открытках оно казалось мне глянцевым и как-то слишком маленьким, да и к тому же, на мозаичном боку ялтинской коробочки-дома я разочарованно обнаруживал: «мосполиграф». А настоящего моря я никогда не видел.
- Конечно, - сказал я, - Очень хочу. А чем?

Мы сидели на узкой скамейке посреди редких парковых деревьев и пили вино. Тетради я оставил дома, сумки ты с собой не брала, и я вдруг испугался: вдруг в сумках и тетрадях остался тот заветный карандаш, и ты о нём просто забыла? Или карандаш у тебя с собой, но бумаги нет, и поэтому всё, конец, ничего не выйдет, и я так никогда и не увижу моря?
Я вдавился спиной в доски скамейки и жадно проглотил полстакана вина, капнув себе на джинсы. Но джинсы - не важны. И вино – не важно. А важно только море, которое потерялось где-то, такое одинокое, в тетрадях и сумках, в папках и коробках с гуашью и маслом.

Ты посмотрела на моё печальное лицо и засмеялась. И я услышал, как где-то в нотках твоего смеха шевелит ниточки травинок соленый бриз, и в тот же момент мне открылась великая истина – тебе не нужны тетради. И карандаши не нужны, и масло не нужно. Ведь настоящему художнику достаточно просто представить, и картина родится вокруг него сама собой. А краски и карандаши нужны только для того, чтобы он мог поделиться этим волшебством с другими. Слепыми и глупыми, как я.

Ты расстегнула карман джинсовой куртки и достала цветные мелки.
- Вот чем. А какое море тебе нарисовать?
Вокруг нашей скамейки расположился маленький асфальтовый пятачок, и ты, разложив мелки у ног, весело смотрела в мою сторону, словно предлагая поверить, что именно здесь сейчас и зашумит зелёная волна.
И я поверил.

- Тёплое, - произнёс я, и улыбнулся.

Над головой вертелось калейдоскопом свихнувшееся цветное небо, бесились чайки. Я сидел на скамейке, загорелый и заросший, курил трубку, обсыпая тельняшку табачным пеплом, и смеялся. Пахло солью и водой, золотистый песок перекатывался под моими босыми ногами, путаясь в отросших волосах и прячась, поднятый ветром, в нагрудные карманы куртки.
Позади меня шумел прибрежный город, передо мной, величественное и многоцветное, раскинулось настоящее море, играя бликами на прозрачных гребнях волн, а ты - в белом сарафане с цветами, смешная и босоногая, как цыганка, терпеливо дорисовывала остатком мелка плавник блестящего вертлявого дельфина.

- Спасибо! – крикнул я, - Теперь я знаю, теперь я видел настоящее море!
И закрыл глаза, щурясь на солнце.

@темы: проза, крис аивер, минипроза, рисовать, сказки, Литература, море

---

СКАЗКА ПРО КОТА И СЛОНА

Кот и Слон сидели под Большим Мостом и смотрели на звёзды.
Большой Мост был большим как раз настолько, чтобы загораживать всё, чего не хочется видеть, и не загораживать то, на что приятно посмотреть, сидя под утро вдвоём на свежем воздухе. Кот знал Слона уже целых три года, Слон знал Кота всю жизнь, и от этого они хорошо понимали друг друга. Даже в тех вещах, которых другие звери вообще понять не могли.

Слон любил Звезду.
Он всегда отличал её от других звёзд, даже если она нарочно появлялась на небе совсем не с той стороны и сияла совсем чужим светом. Слон распахивал большие глаза, узнавал Звезду и долго смотрел наверх, пораженный её красотой. Кот говорил, что все звёзды глупые, хоть и красивые, но Слон печально шевелил ухом и опускал ресницы, и тогда Кот осторожно предполагал, что в Слоновой звезде наверняка есть что-нибудь особенное.
- Может быть, я не дорос ещё - понимать звезды, - улыбался Кот, и в вертикальных зрачках отражалось огромное небо.
Слон улыбался в ответ, не поворачивая головы, и тянулся хоботом вверх. Он хотел погладить Звезду.

Звезда не обращала внимания. Она сияла холодно и безразлично, изредка меняя оттенок, и на две разноцветные точки под самым Большим Мостом, которые были Слон и Кот, даже не глядела.
Слон не отчаивался. То есть грустил немного, конечно, и бродил, не разбирая дороги, и несколько раз печально трубил, запрокидывая голову, но после всё равно возвращался под Большой Мост, и Кот возвращался с ним. Слон верил в чудо и в то, что чудо приходит с неба, а Кот просто любил посидеть со Слоном под Большим Мостом в тот самый момент, когда Ночь уже уходила, а Утро ещё не проснулось. Звёзды Кота не волновали, и пока Слон тянулся наверх, Кот вылизывал лапу и играл с пучком лунного света, вцепившимся в длинные синие стрелки травы.

И вот, когда солнце начинало понемногу раскрашивать небо, от горизонта вверх - оранжевым, розовым, красным и даже зелёным, Слон наконец опускал голову и говорил:
- Знаешь, Кот. Чудо - оно ведь есть. Поэтому я смотрю наверх и всё жду, когда хоть что-то изменится.
Смотрел на небо и улыбался.
- Я тоже, - говорил Кот.
И смотрел на Слона. И улыбался в ответ.

А на небе догорал понемногу свет утренних звёзд, рисовали узоры длиннопалые тонкие ветви, носились птицы и просыпалось Утро.

@темы: о друзьях, сказочки, сказка, философское, о грустном, кот и слон, о любви, трогательное

---

Сказка о плохом продюсере

Жил однажды один Флейтист - Флейтист себе и Флейтист, ничего особенного. Был он немного гений, немного сволочь, почти что совсем красавец, и в совершенстве умел всё то, что Флейтистам в жизни необходимо: жарить курицу с макаронами, клеить барышень в день по две штуки, писать Прекрасные Партии К Любому Говну, собирать флейту за полсекунды в полную боевую готовность, а если что, злому врагу мог выбить глаз бутылкой от кока-колы.

Жил он в старом пятиэтажном доме, с холодным полом и протекающим краном, и каждую ночь на него потолок валился и жалобно окна поскрипывали. Жил и не переезжал никуда, потому что бог с ним, что лифта нету, всё здоровее будешь, а кран даже как-то пикантности придает, и антуражу; потолок не поймать - это кем надо быть вообще, а пол ледяной - так творцы-композиторы вовсе по полу не ходят, парят только. А главное, не орут соседи. Ни сверху, ни снизу, как будто и нет их вообще. Вечером только встретишь двух алкашей в подъезде и бабу Марину с сумками, здравствуйте скажешь. Сумочки донесешь. А так... в пять-тридцать ночи, в два часа вечера, целой толпой или сольно, как пожелаешь - играй. И на фоне этого окна скрипучие - абсолютно не принципиально.

И вот, одним замечательным утречком вышел Флейтист в коридор, в зеркало на себя поглядеть и полюбоваться, а в каридоре на табурете сидит Трёхголовый Чёрт и насмешливо так на флейтиста посматривает.
-Ты кто такой? - спрашивает Флейтист, а сам уже косится на сковородку, которую с прошлой попойки забыли под дверью в прихожей. Зачем она там, конечно, малопонятно, но Трёхголового Чёрта ведь тоже никто не заказывал! Так что посмотрим-подумаем, как половчее её ухватить, да шарахнуть, ежели что.
А Чёрт усмехнулся и отвечает:
-Я - твой единственный бог, создатель и искупитель, жесток и страшно прекрасен, и нет от меня спасения. И принес я тебе, червю неразумному, истину в последней и первой её инстанции - знай же, что жизнь есть тщета. Так что теперь будь добр играть попсу и любовь иметь исключительно с крашеными певичками, потому как за это придет тебе много денег и будет счастие, ибо я так сказал. А не будешь попсу и певичек - ну, пеняй на себя.

Денег Флейтисту, конечно, хочется, тут ты можешь богом себя называть, сколько влезет. Дай, главное. Да и певички бывают вполне себе ничего. Но вот за червя - обидно.
Подумал Флейтист, подумал, да и схватил сковородку покрепче за деревянную ручку, Чёрта бить. Только вот он Трёхголовый всё-таки: одной головой приметил, другой прикинул, а третьей перекусил сковородку Флейтистову пополам, да ещё причмокнул.
-Попсу и певичек!- говорит, - Или сожру тебя, вместе со всеми твоими партиями. Они может и гениальные, а всё равно для Говна написаны.

Тут уж Флейтист совсем на Чёрта обиделся. Он ведь не только ко всякому там Говну, он и для себя, и для людей, и для Сплина вообще-то пробовал...
Собрал флейту в полную боевую готовность за полсекунды, вдохнул с кухни чудный запах курицы с макаронами, да и выбил Чёрту глаз бутылкой от кока-колы. Она вот как раз под самой ногой валялась, ближе даже, чем сковородка. Чёрт ухватился лапой за морду, покрыл Флейтиста матом из всех трёх пастей, да и убрался к дьяволу.
А Флейтист ушел доедать макароны с остатками курицы - хоть разогретые, со вчера, а все равно вкусно - и целых двух барышень разом в кино сводил, и третью ещё - на концерт группы Аквариум.

Потому что богом назваться - так это каждый сумеет. И нечего слушать, что там всякий трёхглавый чёрт с табурета брешет.

@темы: ирония, флейтист, Сказка, продюсер, музыка, литература, веселье

---

Хоть кто-то из пытавшихся восстановить режим, добивался успеха? Нет, серьезно: скоро я начну спать круглые сутки вместо того, чтобы жить. Двадцать четыре часа сонной болезни.
Даже наступление лета как-то ничего не меняет. Может, у всех так? Вроде бы нашелся человек, который готов поддерживать группу, в разгаре вгиковская сессия, вокруг кипит какой-то малопонятный движ... Такое ощущение, что звон в ушах мешает мне понимать, какой именно. Лит наводит тоску. Не хочется возвращаться в эти стены, но придется: надо выяснить, выкинут в конце концов, или какой-то черт опять поможет мне получить допуск к сессии и меня переведут-таки на заочку.

Все-таки нужно больше спать. И меньше думать о том, как паршиво на душе. Похоже, это взаимосвязано.

@темы: весна, лето, сессия, не думать, вгик, режим дня, апатия

---

Странная штука. Почти не ощущаю течение времени, хотя всю жизнь его боялась - разве что в раннем детстве старалась не думать о нем. Мысль настигала меня только ночью, в постели, и я деревенела. Потом эта мысль растеклась по суткам и приобрела какой-то наркотический эффект. Может, сейчас этот эффект достиг своего апогея?

Начала понимать людей, которые заняты чем-то, чтобы не задумываться о чем-то другом. Можно разгружать вагоны, потому что хочешь танцевать, или бегать по утрам, потому что заново влюбился в собственную жену: главное - перебить чувство неловкости и разобраться, что с тобой вообще происходит. Но в этом очень тяжело не увязнуть.

Бывает, что - р-раз!- наступает момент, когда снова нужно добиваться. Всего. Всех. Заново.
Так пан я или пропал?..

@темы: мысли, внутренности, утро, сумбур, важное

---

Вечер лопнул по шву, выплеснулся грозой -
Замирай, становись дыханием мокрых стен.
Или гулко шагай, держа разноцветный зонт
Полукруглым щитом в грохочущей темноте.

Расцветает у фонарей водяная взвесь,
Стрелки молнии скулам улиц меняют масть.
Если где-то возможно родиться, то только здесь,
Чтобы после никто не знал над тобой власть:

На любом пейзаже всесильной твоей рукой
Обозначены след подошвы и россыпь брызг.
Ты глотаешь ливень, как тёплое молоко,
И глядишь, как струится краска с мольберта вниз.

Только там, где плывёт облаков золотистый пух,
Где закапал рассвет ткань твоего холста,
Ты роняешь вздох, не спеша переводишь дух,
По слогам вынимаешь слова из немого рта,

И с большим Петербургом вместе, читаешь вслух.
И целует бездна край твоего зонта.

Художник:  Iver N.

@темы: поэзия, арт, стихи, аивер, иллюстрации, iver n.

---

Нереально, невыносимо, невозможно болит горло.
Ну почему каждый раз, когда я собираюсь сдавать экзамены, происходит именно это? Теперь я болею, чувствую себя виноватой, не могу петь на репетициях и ругаюсь на все вокруг. Я буду страшно дышать на преподавателей через зеленый медицинский намордник. Я буду сипеть. И я не буду выздоравливать, потому что больной организм хочет покою, а я ему покою дать не могу. Никак. Не тот момент.

Срочные поиски басиста (в группе ожидаемо минус один) плюсуют больное горло как нельзя кстати. Пожалуй, это самое осеннее из всех осенних состояний: хожу в теплых ботиночках, молчу, много читаю, сонная и в поиске. И на восемьдесят процентов состою из горячего чая.
Прекрасно.
Осталась перестать кашять, как туберкулезник - и золотой ключик у нас в кармане.

@темы: болеть, тоска, грустое, как всегда, простуда, музыка, лытдыбр, осень

---

О, да, господа. Сегодня я несу свой голодный желудок и тощие кости на Рязанский проспект, чтобы вытрясти немного денег из собственного ехидства. В смысле побыть ведущей.

Рок-н-ролльная вечеринка. Звучит неплохо, но координатор Таточка предупредила, что будет баба в трусах и фраке. И байкеры. И если вторых я не боюсь ни капли, то первая напугала сразу же, и этому были причины, зачем мне вас обманывать.
Впрочем, веселое местечко, где мне предстоит церебральная содомия во имя меркантильных целей, привлекает возможностью курить, нереально вкусным пивом, фирменными коктейлями и прочими ужасными вещами. Так что Хэнк Муди внутри моей головы сегодня ликует.

Девицы в трусах, рок-н-ролл, байкеры, алкоголь, возможность курить и цинично высказываться за деньги.
Да, кажется, Хэнк действительно был бы счастлив на моем месте.

@темы: работа, рязанский проспект, трудо выебудни, рок-н-ролл, 100РЕНТГЕН, рокербар, москва

---

Просто повод задуматься: бродишь себе и пишешь,
Подмечаешь всякую трогательную небыль,
А в соседнем доме, где-то под низкой крышей,
Есть с десяток таких же. Дышат, тревожат небо.

Это просто задачка - пересчитай, сколько
Удивительных встретишь, пока добредёшь к бару.
Вещий голос разбит в миллион саднящих осколков,
Разноцветных бликов, капель большого дара.

Почему ты остался один посреди зовущих?
Почему ты отдельно от всей этой коммуналки?
Почему тебя слышно в грозу, почему ты лучше
Прочих передаешь пульсирующий сигнал?

По дороге в аптеку, в киоск, на пустом перроне,
Захлебнувшись от горя, в забеге по съёмным квартирам,
Прожигая себя алкоголем, в поту и в коме -

Если Бог однажды услышал тебя и понял,
Одного из толпы, услышал тебя и понял -

Никогда, пожалуйста, не прерывай эфира.

@темы: посвящение, эфир, стихи, совет, все мы здесь не в своем уме, поэт

---

Я закончила два стихотворения за одну ночь. Я умничка. Меня нужно похвалить и печеньку.

Можно сколько угодно говорить, что это все глупости, что надо быть целиковым и самоценным, крутым до отвратительности и все такое.
Но, честное слово. Я успею побыть вот всей этой гадостью, у меня на это целый день.
А когда я устала, потому что завершила большую творческую работу - я хочу печеньку.

Простое такое счастье.

@темы: позитив, печеньки, жизнь