Странно, что больше никто не боится осени.
Вроде бы, если поздно, подбросит частник.
В сделках с собой почти неуместна совесть и
Я повторяю: это большое счастье -

Счастье смотреть и видеть, дышать, ругаться,
Освобождать из мешков золотые листья.
Думать о смерти, как о небесном плаце.
Думать, таким бойцом можно только гордиться.

Осень пройдет. Город глазурью залит,
Холод выводит душу на новый левел:
Спички кончаются, девочка замерзает,
Преображаясь в снежную королеву,

Белые силуэты мелькают в окнах,
Время грунтует холст, выбирает ракурс...

Я, как последний трус, собираю по крохам
Свой ненаглядный, свой умирающий август.

Быть храбрецом значит устать бояться.
Знать, с чем бороться. Уметь разделить и вычесть.
Грея ладони, я становлюсь у кассы.

Помня, как быстро закончится всё, что после,
Я покупаю спички.

@темы: грусть, девочка со спичками, сказка, стихи, время, живое, настоящее

---

Бесконечные сутки: каждое утро - снова,
Каждый жгучий сентябрь приходит скорее прошлых.
Я держу в ладони витой телефонный провод,
Объясняю долгому году, зачем он прожит.

Может, дело в отсутствии песен? Бумажных писем?
Может, просто потише сделали мой приёмник:
Вместо целого купола - капли небесной выси,
Белой молнии высверк, солнечный окоёмок.

Если сравнивать тишину, у тебя страшнее,
Но мою невозможно вылечить, вынуть, выжечь,
И молчит телефон, ею насквозь прострелен.
Леденелая пустота из мембраны брызжет.

Дозвонись до меня, - думаю, - расскажи мне,
Как заела работа, как задушила скука.
Просто в трубку дыши. Только выведи из режима

Ожидания звука.

@темы: стихи, телефон, нутряное, звук

---

Концерт всегда что-то решает.
Это проверка на прочность и тягу к жизни: если тебе скучно на сцене, значит ты спёкся.
Но пока тебя трясёт, пока ты переживаешь за своих музыкантов так, словно после концерта вам отвечать чёрт-знает-перед-кем - ты жив и здоров. Жив, здоров, хочешь курить, писать, ссориться, спать, ещё чего-нибудь хочешь.

Музыка понятнее всего на свете: она может быть простой или сложной, тяжелой, классической, какой угодно ещё, но она либо трогает, либо нет. Здесь не существует никакого притворства. Нельзя изобразить мурашки на коже и то чувство, когда проваливаешься вдруг внурь самого себя. Слушать и писать музыку прекрасно, это заставляет быть честным.

Огромное спасибо людям, которые вышли со мной на сцену после полугодовалого звукоперерыва - музыкантам Жене Рыбаковой, Серёже Актушу, Косте Плуталову, Люде Мешковой. Поэту Ивану Фефелову. Спасибо Асе Галицкой за тёплые слова в микрофон.
Огромное спасибо моим музыкантам - Насте Веспер, Паше Падалко, Максу Фёдорову, Вите Шоржину.

Спасибо огромное вам всем - без вас всё не то. И доброй вам ночи.

@темы: концерт, важно, музыка, рок, аивер, счастье, друзья

---

Весело и бодро отыграли\отпели с Плуталовым в "Огоньке", разгрузили поэтический вечер. Хорошо чувствовать себя в голосе.

Периодически я подумываю: а не бросить ли курить, пока еще не начала задыхаться? Все-таки таскать с собой пачечку сигарилл, изредка доставая одну по поводу - отличное дополнение образа. Но, черт возьми, я себя знаю. Относительно курения я известный слабак. Вот интересно, правда ли табак меня успокаивает или это в самом деле психосоматика?

Вечер прошел великолепно. Иванов голос звучал просто гипнотически, Никита был очарователен (если бы только пореже подглядывал в гаджет), я нашла нужную пропорцию стихов-песен, да и "рок-н-ролл бар", где мы продолжили губить здоровье, показался мне приятным местечком.

Второго будет концерт в "Театре".
Перед этим - ВикиПоэтри в "Огоньке", после этого - Тула.
А после Тулы рванем покататься.
Вдох-выдох.

@темы: поэзия, жить, концерт, стихи, дышать, музыка, лытдыбр

---

За несколько дней произошла целая буря. Не считая коньячных посиделок с лапонькой Мазманянц, мой славный друг Прахов позвал меня поиграть в баре. Который оказался тем еще местечком. Так или иначе, мы весело поджемили и попели толпой, перезнакомились и вволю наржались (буквы можно переставлять). Теперь орги "Дикого ОпенЭйра" зовут меня поиграть под Тверью. Резонно предполагаю, что это будет тот еще фестивальчик.

Впрочем, не привыкать. Если постараться, мне даже удастся перестать чувствовать себя старой перечницей с кучей друзей и родственников в депрессии. В конце концов, у меня еще нет тридцати пяти кошек.

@темы: пьянки, кошки, фестиваль, музыка, дикий OpenAir, тоска и веселье

---

Москвичам!

А завтра - замечательный поэтический концерт. С участием моих друзей и не только. Там будет и арт-проект «Мужской Голос», и режиссёр Театра на Таганке Влад Маленко, и лидер группы «Недра» Алексей Вдовин, и все-все-все!
Весь сабантуй - завтра в восемь вечера. В клубе "Кубрик". Когда я была там крайний раз, показывали страшное кино про афроамерикацев, но повода не любить это место все равно нет: на каждом столике стоит аквариум с рыбками, люстры красивые, дышать есть чем.

Почему стоит пойти?
Потому что «Мужской Голос» уходит на летние каникулы и дает напоследок большой отчётный концерт. Новое и лучшее. Музыка и стихи, душевные истории и грандиозные планы. Отсчитывает шаги в новое время, начиная с точки «Отчёта»

Итого:

Алексей Шмелёв / Иван Купреянов / Виталий Веникеев / Арс-Пегас / Константин Потапов / Иван Фефелов / Алексей Вдовин / Влад Маленко

25 июня. 20:00 | Клуб «Кубрик» (Никольская, 25) | Вход: 300р.

Вот тут все подробно: vk.com/malevoice_report

Заглядывайте, будет хорошо.

@темы: поэзия, куда пойти, концерт, стихи, мужской голос, фефелов, поэт, москва

---

Маленький фотоотчет.

Это Тверская область, серьезно. И там безумно красиво.
Посмотрите - и отправляйтесь бродить по тенистым островам, собирать землянику и улыбаться закатам.
За снимки спасибо

умнице-Игнату

vk.com/ignat_zai

И никакого юга не нужно.

@темы: путешествия, тверская область, природа, родное, дубна, посмотрите, катамараны, красота

---

Peter.

Не качай ногой, говорили, баючишь дьявола.
Не гляди исподлобья. Не вороши прошлого.
На замерзшие крылья крыш тишина падала:
Видишь спящего, говорили они - не трожь его.

Море делалось ближе, било из крана пенами.
На ладони черта - береговой линией.
Пропадают не те, что вышли из дома первыми -
Те, кого, проводив, не успели назвать по имени.

Я пишу вам с дальнего острова, мыса белого.
Здесь на чаячьих клювах соль высыхает бусиной.
Здесь никто не боится чуждого или беглого,
Загорелой рукой рисуют луну на лбу себе.

Здесь блестящий песок взамен городской сырости.
Несмолкающий смех взамен показной радости.
Попрощаемся, милые. Я никогда не вырасту.
И поэтому здесь не будет обратного адреса.

@темы: поэзия, сказка, стихи, питен пэн

---

Завтра утром уезжаю в Дубну.
Как же хочется сесть в поезд и наконец-то почувствовать себя не в Москве! Вроде бы только недавно ездила в Нижний Новгород, но... толи слишком ненадолго, толи вернуться в Москву хотелось еще меньше, чем обычно.

Рисовать, писать и быть подальше от Тяжелого Города. Что может быть прекраснее? Особенно если учесть остров и катамараны.

Можно мне уже завтра?

@темы: путешествия, поезда, творчество, Дубна, лытдыбр, город, Москва

---

Нет занятия лучше для полчетвертого ночи: я, Актуш и прекрасная Лизавета влипаем в монитор Актушевого "мака". Премьер плюется, файлы не хотят конвертироваться чисто принципиально. Короткий метр, который мы успели мысленно смонтировать и перемонтировать раз двадцать, на физическом уровне все еще в коме.

Сраный CR2. Смешно и грустно.

@темы: грусть, кино, видео, проблемы, монтаж, Adobe premier

---

"Волчата", для Сопрано

Персонажи фильмов себя узнают по почерку,
Миллионы людей - по десятку просмотренных фильмов.
По любым подсчетам, мир должен был закончиться
Уже несколько раз, как минимум,

А тебе хоть бы что. Послушай, теперь всё сходится:
Соберешься спать - луна у оконной клети,
И наутро снова как будто ссадили с поезда,
Обессилив, обезбилетив.

Только вечность знает, какая ты станешь звонкая!
Для того просыпаешься, в тело собрав кости,
И усталыми барабанными перепонками
Воздух пробуешь - а не поезд ли?

Так не верь никому про вечное "Богу - Богово".
В этом мире заговорённым закон не писан -

Мы однажды оба оставим родное логово,
Отправляясь за лунным диском.

@темы: посвящение, стихи, сопрано, манасевич, волчата

---

Пульс

Мы считаем моменты. От вдоха до выдоха - год.
Вырываясь за дверь, ободрав рукава о свободу,
Мы так громко вопим, тут же комкая высохший рот,
И рождается снег, и весной превращается в воду.

Как докажешь, что вдох непременно зажжётся внутри,
Что панический выдох обязан закончиться словом? -
Ты молчишь. И глядишь на больной коронованный Рим
Заслезившихся глаз оловом.

Будь, пожалуйста, здесь. Переждём тридвенадцатый вал:
Хрупнет лестница, выцветут стены, окно расшибется,
Но уж если останется сердце - останется солнце.
И настойчивый пульс в разодранных рукавах.

@темы: пульс, верить, стихи, доброе, тревога

---

Снова пошел дождь.
Теперь я сижу дома у Сережи Актуша, в шортах и майке с мороженкой, и ехидничаю. Хочется тепла и в воду, страшно тянет уехать в Нижний Новгород и потеряться там на все лето, но нет - поиск работы, долги и книжица.

Посмотрела три сумасшедших фильма - славную сказку про Малефисенту, трагическую историю с Евой Грин в главной роли под названием "Чрево", и нашумевший "Отель Гранд-Будапешт". Однозначно воспринялась только первая лента.

После просмотра "Чрева" все вокруг пахнет холодным морем. Есть такой тип фильмов: концентрированная красота, после которой хочется тихо и философски удавиться. Никак не разлюблю этот тип.

Посоветуйте еще кинокрасоты?)

@темы: кино, лытдыбр

---

На подоконнике расцвел кактус.
Я вообще не понимаю, как на территории этого дома может хоть что-то выжить, кроме меня и совсем уже мистических созданий, но факт есть факт. Цветок большой и красивый. И пахнет, наверное.

Целый день ушел на обдумывание и рассортировку творческих проектов, созерцание собственных ног на фоне потолка и несложившийся рисунок. Вечер - на репетицию и самоедство.
Хочется собрать вещи и махнуть туда, где можно плавать. Если я второй год проживу сухопутным зверем, что-нибудь во мне накренится и перестанет работать, как надо.

@темы: цветы, фото, кактус, творчество, дом, уехать

---

Родинки

Чтобы вспомнить потом, запиши себе на руке:
Это будет полет бумажных твоих ракет,
Это будешь ты, свесив ноги к Москве-реке,
Поддевать ракушки носками дырявых кед.

Это больше не твой, виноватый из года в год,
Перепуганный профиль смотрит наверх из-под
Нестерпимо тяжёлых сизых московских вод.
Ты так долго хотел начать всё набело - вот:

Выбегать в подъезд, колотить по чужим звонкам,
Приносить в целлофане рыб, в кулаке - песка,
До последнего не закатывая рукав,
Мыслить родинкой буквы прежнего языка.

Выходи из воды, оглядывайся, вопи.
Отряхни с себя тишину, что всю жизнь копил.

Опрокинутый мир умещая на сгиб руки,
Это лучшее новое лето в тебе кипит.

@темы: заново, стихи, руки, жизни, родинки, аивер

---

***

Как я по-детски радуюсь путешествиям,
Стрёкоту рельс, побегу от пустоты!
Солнце вскипает на сизых стеклах, предшествуя
Воплю, что издает неприкрытый тыл;

Так обладатель тысячи добрых приятелей
И телефона, который всегда молчит,
Любит вагонный мрак и цветные скатерти
Поля; озёра, выгнутые, как щит;

Кажется, будто вовсе не нужно дома, и
Только мерещится в царстве затёкших шей:
В пасти окна, машет в спину мне невесомая
Девочка на шестнадцатом этаже.

Фото:  Dramamine

@темы: путешествия, поезда, девочка, дом, стихи, аивер

---

Масловка

Ну-ка, проснись. Кто писал тебе эти сны:
Бабушка - в праздничном, просит купить шампанского,
Боль не даёт голове ни единого шанса,
В спину смеётся злой колобок луны;

Бабушка верно учила: "Не бойся. Не ной",
Мучил виски больной аромат жасмина.
Ходишь теперь, за двоих выпрямляешь спину,
Жалуешься на живопись и кино;

Комкаешь мысли - пробуешь расцепить,
Помнишь её богиней в семьдесят восемь...
Бабушки нет. Но ты обещал: терпи,
Хлопни шампанского,
И ничего не бойся.

@темы: стихи, шампанское, родные, старость

---

Дура, сколько лет уж. (с)

"Творческий запал нельзя терять никогда. Это, по сути, признак профессионализма - отрезанная голова творческого Берлиоза должна успевать придумать сценарий за последние несколько секунд. И это будет оооох, какой сценарий.

Все, что относится к "плохо чувствованию" и "нет вдохновению" - зараза, которая самым наглым образом гробит внутреннее рабочее пространство. И, как бы вам не хотелось полезть на стенку от нерабочей обстановки, сложившейся в жизни бетонным карточным домиком, придется остаться на твердом полу.
Потому что все, что заставляет вас ныть сейчас, переломает вам ноги, стоит только попробовать сдаться.
И никаких компромиссов."

Примерно так, собственно, выглядит вбитая в мою голову установка. И при этом всем я умудряюсь с хрустом выковыривать из осколков черепа очередные грабли, весело насвистывая и глядя в светлое будущее. Чувство справедливости, что ли? Или что еще там не дает мне просто расставить все по местам и признать мир предельно логичным и часто неприятным с моральной точки зрения местом.
Вот эта вот внутренняя трещинка меня и угробит когда-нибудь. Вдохнем и разведем руками. Потому что зацементировать её и обрасти резонной расчетливостью я почему-то отказываюсь.

@темы: крик души, лытдыбр

---

Пожалуйста, пусть я буду жить на окраине подальше и снимать черно-белое кино, ругаться с соседкой из-за машины, которая вечно стоит не там; у меня будет печатная машинка, сигареты я буду покупать блоками впрок, по выходным ко мне будет приезжать Ася.
Летом нас наберется целая толпа: мы разбросаем себя по двору, расслабленных, с обгоревшими носами. Я надену защитную бейсболку, как у Сары Коннор в исполнении Хэмилтон, все до единого вокруг украсят нос огромными темными очками, а Сережка будет играть на гитаре, спрятавшись под навесом, и страшно орать малоприличный блюз.

Тогда будет Дом. Вот тогда по-настоящему будет Дом.

@темы: мысли, дом, лытдыбр, когда-нибудь, друзья, настоящее

---

Выросли

Вроде бы выросли: каждый глазеет гордо, с упрёком хмычет,
Каждый лелеет бороду, чешет гриву, топорщит шерсть.
Жизнь разделила поровну, но она же своё и вычтет -
Ночью проснёмся с криком и опрокинем на пол торшер;

Тощая ностальгия забилась в угол и там смеётся.
Друг, за которого можно было повеситься год назад,
Длинной красивой рукой вынимает месяц со дна колодца,
Ладит себе в венец. И отводит царственные глаза;

Спи, мой хороший. Утро, и облака образуют крепость.
Пудрится у подъезда пятнадцатилетняя Амели,
Сохнет табак в портсигаре, и только назло сохраняет крепость,
Сон за тобой вальсирует по обломкам тяжелых плит;

Вроде бы выросли, только никто по-прежнему непричастен,
В детстве хоть дали бы по лбу, да продолжали играть в войну.
Месяц сияет мне с этого лба. Я не верю такому счастью
И улыбаюсь, зная, каков на вкус королевский кнут.

@темы: дети, грустить, посвящение, выросли, стихи, аивер, актуш, взрослые