Рифма

Всё, как задумано: треснула лобная кость,
Синий камыш протянулся в высокое небо,
В каменном поле скрежещут десятками кос,
Валятся здания, тянется призрачный невод;

Мы, погляди-ка, остались сидеть в камышах,
Книжки мусолить, пока остальные смеялись -
Будет, о чём рассказать. Но пока - дорожай,
Гнили беги и мозоль напечатывай в палец;

Там, где касались болота босые ступни
Злых сашвасильевских молодцев - ухает чаща.
Выйди, нарви камыша, погляди на огни,
И возвращайся, пожалуйста, возвращайся:

Где-то на том берегу узаконен молчок,
Волчьи клыки обозначены брёхом и мифом.

Если не ты - я не знаю, к кому на плечо
Ляжет за несколько лет овдовевшая рифма.

@темы: грустить, посвящение, рифма, стихи, аивер, сплин

---

Со временем боль притупляется, это правда ведь,
А жизнь, как война: победителей здесь не судят.
И только под утро, в заштопанной гладко памяти
Фантомно болят ампутированные люди.

@темы: стихи, люди, старое, аивер

---

Смотри

Укорочен день и это ещё не предел:
Городской октябрь глазеет на нас в прицел,
Но страшно хочется, отвязавшись от прочих дел,
Стать единственной каплей дождя на твоем лице.

Разъедает улыбку ненужная суета,
Но пока шаги звучат неизменно в такт,
На раскрытом куполе сохнущего зонта
Отпечатки воды расставят всё по местам:

Наш непрочный дом - колода игральных карт,
Наш короткий день - дорога с вокзала в бар,
Но дороже нет исписанного листка
И привычки читать истории по губам.

Разменяв полжизни на ключ в зелёной двери,
Мы выходим из поезда, слушаем птичий крик,
И любое слово, родившееся внутри,
Согревает дождь и горит в темноте -
Смотри.

@темы: стихи

---

Анн-Мари

Небо тёмно-синим горит, смотри -
Если дышать часто, то не уснём.
Я признаюсь в бессилии, Анн-Мари:
Сердце едва проходит в дверной проём.

Я же тебя спасала бы, как могла,
Жалко, что ты не любишь героев пьес.
Девочка из раскрашенного стекла.
Самая ненормальная из принцесс.

Я поджигаю дом и бегу в леса,
Если не пьеса - кто отменял кино?
Станем мечтать, что встретимся в небесах,
Вспоротым боком цепляя речное дно,

Станем подолгу выстраивать каждый жест,
Так, чтобы крупный план вызывал стон.
Так, чтобы выла медь и звенела жесть,
Так, чтобы сам дьявол бледнел лицом.

...Ты покупаешь ленты и кружева.
Яблоки сыплются красные, в цвет губам.
Ты ненавидишь рифмованные слова -
И я зашиваю пасти своим словам.

Красным огнем разбрызганы фонари,
Капли ползут по выщербленным камням -
Вот, я могу быть беспомощной, Анн-Мари!

...Только люби меня, сволочь, люби меня...

@темы: стихи

---

Север

Самолёт или поезд. На корабле и пешком.
Ничего не жалеть, и спасаться, и уезжать.
И бродить, обливаясь ливневым молоком,
Там, где сам горизонт до крохотной точки сжат.

Есть три тысячи мест, где не будут меня ловить
По обмылкам карандашей и следам рук,
И отыщется только имя - звук или нить -
И его услышат, и тут же его сотрут;

Никого не станет - только безумный вихрь:
Он по небу катает звёзды и облака.
И осколки скал, на самом изломе их,
Будут каменная протянутая рука.

Мой попутчик окажется белым, как седина,
Бесконечным, как смерть и слепым на один зрачок.
Если вы хотите вестей и координат –
Это всё. Я не знаю, что рассказать ещё.

@темы: стихи

---

Митиль

Показать вам солнце на велосипедных спицах?
Город спит по утрам, а мне ни к чему валяться -
У меня нет ни шанса в поисках Синей Птицы,
Но тем громче смеется весна из большого ранца:

Я могу отвести вас за руку к собственной сказке,
К распростертому небу, хрупкой стеклянной осоке.
Мы пройдем босиком по улицам в сотый раз,
Но впервые заметим, какого цвета песок;

Мы впервые заметим, как пахнут большие окна,
С промелькнувшей тенью и след, что она прочертит.
Это чувство весны: от пролога до эпилога,
От безумия детства и до безумия смерти.

Мой единственный брат растворился - и не ищите:
Он в приятелях с феями, бесами и грачами,
Он кричал, что мои глаза не способны видеть,
Но я знаю, слова ничего не обозначают -

Оставайтесь со мной! Слушать, как дышит камень,
Как встает из тумана город, размяв кости.
И однажды сказка, сотканная из песка,
Станет самой любимой и самой прекрасной повестью.

@темы: стихи

---

Песни пишутся, а куда их девать?
Собирать новую группу пока бессмысленно, что будет дальше - большой вопрос... Или наплевать на все, да и собрать толпу музыкантов?
Но вот куда потом девать то, что не нравится высокому начальству? А высокому начальству решительно не нравится абсолютно все, что в моем творчестве можно назвать адекватным. Стандартный расклад.

Рисковать или прозябать? Вот, в чем вопрос.

@темы: музыка, грустное

---

Портрет одного поэта

С хрустом ломается мост между мной и вами.
Воздух сгустился над рытвинами и рвами:
Мы подпираем Вселенную головами,
Но до сих пор не верим, что так бывает.

Я приведён под небо живой мишенью,
Болью в висках, сталью застывших шей -
Кто ещё встанет под микрофонный шелест,
Клочьями раздирая цензур манжет?

Рвите глазами салфетки у барной стойки.
Я - память, а память всегда неизбежно жестока.
Можете закрывать от меня окна,
Двери, но только сердце будет послушно:

Каждый из вас, сдавив в кулаке стопку,
Будет молчать.

И слушать.

2013 г

@темы: стихи

---

Подарок для Ми

Дорогая Ми. Сдаём посты октябрю,
Зачастили дожди - нарежем бумажный флот.
Я брожу и таскаю август в карманах брюк,
Как таскают дети раскрашенное стекло.

В каждом хрустком обломке прячется колкий край,
И любой из них бесконечно нами любим.
Лето греется в трубах - если откроешь кран,
Можно сколько угодно ещё умываться им.

Дорогая Ми! Распахиваю города,
Рассыпаю в воздухе трогательные стёкла:
Твой возлюбленный август найдёт тебя сам. Тогда

Можешь взять его в руки: он всё такой же
Тёплый.

@темы: стихи

---

С Днем Города, московские дневниковцы!
Еще, кстати, до полуночи отмечался День Бороды, серьезно. Так что москвичи-бородачи в ближайшее время просто обязаны быть счастливыми, столько бородофлуда просто так в вечности не растворяется.

Как вы тут живете?
Сутки продолжают быть безумными - вечером в метро вопили пьяные студенты-первокурсники, завтра будут вопить набитые в избирательные участки сонные вершители гражданского долга... Даже пойду, между прочим, поору с ними.

И на Дне города, кстати, сегодня читали. Я, Иван Фефелов и, как он сказал, "Коммунист". Имя коммуниста я не запомнила, но в стихах было что-то совершенно несопоставимое. Вспоминается совокупность крокодила и сыра, как минимум.

Дали, наконец, поменять логин. Радуюсь.

Что вам написать, хорошие мои? Один стишок заказной завтра выложу. Предлагайте еще заданий, целый день в никуда собираюсь убить.

В честь Дня Бороды - рандомная бородокартиночка.

@темы: хатуль мадан, поэзияя, москва

---

А кто-нибудь был, кстати, на мероприятии "Чтецы"? Москвичи, ау! Вот это как раз к вопросу о хорошем поэтическом вечере.
Клуб "Мастерская" продолжает радовать атмосферой и доброй, внимательной публикой, сопливых девочек-поэтессок почти не водится, Паша Плохой прекрасно рулит процессом. Искренне надеюсь, что и моей скромной персоне удастся почитать на осенних мероприятиях, а то одним Днем Города и ЛитПонами сыт, как известно, не будешь.

Я вот еще запишу и выложу вам музыки. Серьезно, надоело тонуть, пора выбираться. Тихой сапой, своими силами. Музыкантов найду - вон, Вася Алешкин подскажет, славный джазмен, между прочим... Материал есть - уже хорошо, а дальше устроимся.

Но это позже, пока будет только поэзия.

Плюс, на фоне всего этого, страшенно мандражирую перед первым сентября. Лит, Вгик, учеба, новые люди. Придется привыкнуть. Может, и натолкнет вся эта канитель на какое-никакое вдохновение. А то смотрю, сколько другие пишут, и завидую. Лихой завистью.

Разучилась работать из-под палки. Ой, как не хорошо.

В любом случае, вот вам еще одна серия. Развлекайтесь, у меня их достаточно, будут пока заместо картинок к посту. Здесь вот Иван прячет волосы под шапку, Сергей избит и зол, а я надела платье. И много еще чего случилось.

Доброй ночи.

@темы: поэзия, хатуль мадан, поэты, печаль, бабушка пушкина

---

Можно чертовски долго разбирать положительные и отрицательные стороны проекта "Бабушка Пушкина", но впечатлений и засечек он оставил массу. Съемки. Тексты.о

Люди.

Не уверена, что встретила бы всех, кого повезло встретить там, не случись мне приехать на Армянский. Некоторые снявшиеся поэты по-настоящему, всерьез умеют держать слово за хвост. Если захотите, я дам вам несколько ссылок.

Да и вообще, вопли на тему "Поэзия в современном мире отсутствует! Мертва! Убили! Срочно обведите мелом!" - лютейшее вранье. Другое дело: "рынок" переполнен. Сложно выбиться из масс, когда даже дворник Вася по ночам пишет поэму о несчастной любви. И, правда ведь, дворника Васю будут читать. И репостить, и приглашать на чтения сообщества таких же дворников. ВКонтакте, в фейсбуке и прочая, прочая. Даже движение свое создадут. Дворник-Поэтри.

Серьезно, это не повод отказываться от поисков драгоценного: к примеру, безумно рада существованию Никиты Болотова, Сергея Гейченко, Ивана Фефелова, Любавы Штейнберг... и это - только "Бабушкинцы". Егора Сергеева тоже никто не отменял.

Но с дворниками, конечно, беда: у них пралюбофь и ближе к народу.

Это вот, кстати, первый раунд. Здесь есть всякие поэты, красивая картинка и я тоже есть.

@темы: видео, поэзия, поэты, современность, Бабушка Пушкина

---

Ребятушки! А никто не умеет дизов для бесплатки делать?

Я чертовски рукозада в этом вопросе.

Обещаю написать стишицу сделавшему.

Ну пожалуйста. ^^

@темы: хатуль мадан, пч, помогите, дизайн

---

Считалочка

Вот дом. Его построил мистер Смит -
Теперь он болен разумом и гриппом.
И, позабыв, как раньше был сердит,
Он только воздух выдыхает хрипом
И собирает битый реквизит.

Вот Смитов пёс. Он мертв уже пять лет -
Зарыт у гаражей. Но серый призрак
Ложится в ноги, преломляя свет,
И ждет руки, команд и барбарисок,
Гоняет крыс и стережет обед.

Вот окна в паутине пустоты,
Мост через речку, лестницы, картины.
Здесь Смит, в плену у сладкой дремоты,
Глядит, как в лужах отраженья стынут
И призраку собаки, точно сыну,
Он шепчет не бояться темноты.



Фото: Дария Полякова

@темы: стихи

---

Я вот, например, поступила в два ВУЗа.
ВГИК и Лит разом - это достойная партия! Теперь главное не промотать счастье и умудриться как-то найти работу.

С группой черт-те что, если честно. Я - музыкант-неудачник: то с составом не сложится, то песни не пишутся... хоть убей. Надо учиться работать с любыми людьми, в любых условиях, но это так тяжело, а возраст пугает двадцатью тремя... Почти депрессия, но.
Не верю, что завяжу с музыкой. Мне с ней уютно, она меня любит. Просто надо найти какой-то хитрый подход к выплыванию из дерьма. Пожалуйста, пожелайте мне справиться.

Впереди новые горизонты, но сердце там, где ему и положено находиться, если речь идет о творческом идиоте - не на своем месте.

Ждем, закупаемся поп-корном.

А у вас как дела?

@темы: хатуль мадан, музыка, вузы, грустное

---

А у вас как дела?

Люди всегда любили и будут любить сложных, тяжелых и тех, что дальше.
Пожалуй, это вполне нормально, но есть свои ужасы: вот стал ты чуть ближе - и уже не то. Снял скафандр, мотоформу, отложил гитару на минуту - и все. Расстрел. Умер. Расстреливают приблизившихся долго и вкрадчиво, по кусочку, и чем ты ближе, тем хуже твои дела: щенка было жалко, хвостик купировали по частям. А если не жалко, так вообще останешься в тишине, пустоте и давай, врастай сам в себя памятью, как бамбук. Офигенно быть бамбуком?

Нет, я лично не бамбук. Кажется. И надежде есть веские причины - у меня ребятушки в подвале на Лубянке музло пиликают, начальство переживает, два института баллами меряются, сценарии кипят на мониторе и стихи пекутся. Партиями так, по нескольку штук с перерывами. К тому же, любовь к видеоиграм и возможность дать в ухо тоже никто не отменял.

Но все равно случается тип людей - ну хоть иногда - на которых глядишь и прорастаешь. Этим они, вероятно, и охуенны.

Слегка скучаю. И не очень люблю себя за это. Но будет здорово, если

вот этот самый

приедет не чужим. Здорово-здорово.

Фух.

А у вас как дела?

@темы: хатуль мадан, люди, скучать, дыбр, поэт, грустное

---

Дом

Как отыскать повод не сбиться с ног?
Ждать не смертельно, если понять - кого.
Улица пахнет прахом сожженных нот,
Бьет в позвоночник двести и двадцать вольт.

Слабость ли это - не закрывать двери,
Не отвечать чужим, не менять маршрут?
Если Господь зачем-то тебя творил,
Он не упустит - где-то тебя ждут.

Черные черствые крошки коротких дней
Я наберу, как бисер, в ладонь. И ты,
Шариком ртути, сожмешься на простыне
В доме, который встретит тебя
Пустым.



Фото: Анна Николаева

@темы: стихи

---

Харон

Всем поклянись, что у тебя там есть:
Пылью и жутью длиной в миллиарды лет,
Дрожью и счастьем весом в пять сотен герц,
Выдохом в миг, когда выключаешь свет.

Я ошибаюсь так, что дымится шерсть,
Дышит подвальной сыростью темнота.
Слышишь? О дно реки задевает шест.
Вспыхнул фонарь на самом краю шеста.

Хлынет из горла шепот, достигнет стен,
Заговорит отражение, крикнет бес.
Что у тебя там есть? Поклянись мне всем,
Что никогда не оставишь меня здесь.

...Мой проводник глядит вдоль воды с ленцой.
Лодочный край усыпал холодный пот.
-Что ты тут маешься? Сядь, не ходи босой.
Всех провожающих просьба покинуть борт.



Фото: Анна Николаева

@темы: стихи

---

Голос

Между стен замечется,
Между костей зажжётся -
Хоть меняй жильё теперь,
Хоть выкупай плацкарт.
Этот голос привычен всем,
Кто не бережётся.
Этот привкус во рту
Ведёт за собой инфаркт.

Не спасли святые, не сберегли журфаки:
Ты стоишь, запрокинув голову, над Невой.
И слюнявые рты раззявливают зеваки,
Понадеявшись впрок напользоваться тобой.

Этот голос звучит внутри, не ослабевая:
Ты почти что узнаешь тембр и длительность нот
В тот момент, когда вопль испуганного трамвая
Возвестит деловой визит на речное дно.

Ты так здорово пахнешь чаем, бинтом, "Сапсаном",
Что не знаю, как выживет мир, дочитав до слов
О холодной реке, превратившейся в белый саван
За туманным фасадом
Темнеющих
Берегов.



Фото: Анна Николаева

@темы: стихи

---

Молоко

У Больших надежд наступает Большой антракт,
Билетёрша хлопает ртом, закрывает дверь.
Задохнувшийся голос ползёт по сырой листве -
Ты завернут в него, как в истёршийся белый флаг.

Вещмешок: пара сотен костей, пара сотен фраз.
Но пока ты дышал ей в спину, ложась спать,
Ни одной смерти не грезилось вас украсть.
Привыкай теперь заново. Лето пошло на спад.

Бесконечное состязание двух пустот:
Расстояние от подушки - и к душевой.
Звук саднит под нёбом, как траурный анекдот.
Бела смотрит с плаката вниз, как сторожевой.

Удивлённое утро молчит в разжатых руках.
Закрывая глаза, утомлённые потолком,
Ты шагаешь с улыбкой в тяжёлые облака,
Воздух льётся сквозь пальцы -

Тёплое молоко.



Фото:  Iver N.

@темы: стихи